On se grise de soirées d’alcool et de sexe ? On se grise de séduction et de ce qui excite au plus profond. On déballe les paquets de capotes et on se laisse aller à se fumer un petit pet ? Je me laisse aller dans les mains d’hommes qui ne me correspondent pas pour te laisser aller à des caresses pour des femmes qui te font juste craquer. 

J’ai envie de croire qu’on aurait pu créer notre monde a nous avec nos règles à nous. Gérer toute cette excitation et ce débordement dont on fait preuve. Le même. Les règles qui gèrent la jalousie, quand ça te monte au corps, te brûle les yeux et te donne envie de taper dans un mur, de te faire mal pour ne pas crier plus fort. 

C’est quand que c’est fini « on profite de notre jeunesse » ? Juste savoir c’est quand… A croire qu’on ne peut pas s’amuser toute notre vie. C’est la peur de vieillir tout simplement, on fera quoi hein dis quand on sera moche ? Est-ce qu’on baisera autant ? Est-ce qu’on se grisera encore ? Ou alors il faut se griser maintenant tout de suite et s’user encore… en attendant « d’être vieux ». 

C’est quoi toi qui t’excite le plus ? On fera quoi quand on aura plus ça, au fond de nous, comme si ça pouvait disparaître avec le temps, qu’il fallait se dépêcher de profiter et ensuite avoir du sérieux. 

Je baise

Tu baises

On baise

On baisent

…

Combien de verres, combien de couleurs dans le ciel d’une boîte de nuit, combien de gonzess au ptit cul, combien de nanas prudes, combien de cuite du lendemain, combien de clopes écrasées, combien de blessures, combien de mal-être, combien de jalousie ?

Qui poussera l’autre à un jeu plus dangereux, encore plus excitant ?

Tout est une question de libido, non ? La peur de manquer, d’excitation…

...

Je me perds dans la contemplation de ce que j'appelle "rien".

J’ai les joues fatiguées du maquillage et des larmes. Ca abîme la peau mine de rien tout ça.

Quand la pluie tombera, je serais là pour toi et je sortirai mon petit parapluie. Faudrait pas que tu es froid, surtout pas. Alors je ferais tomber les gouttes partout, sauf sur ton manteau, parce que tu ne dois pas être mouillé, t'es trop parfait.

Y’aurait des enfants qui courront dans le jardin fleuri.

"Dans les roses jolies
de petites fées sourient
Sous la douceur de la pluie
Elles dansent sans un bruit